Pérfida Vanidad

Y allí estaba él, en algún rincón maltrecho de aquella casa, esperando la muerte, respirando el polvillo de una generación que se fue a la basura, recordando vaguedades, felicidades que solo ocurrieron en sueños.

Allí estaba acurrucada una vida, una vida sin principio ni final, unos brazos que se mecían (Tímidos y raquíticos) al son del Boreas. Era un corazón de hollín, maldecido hasta por los santos.

Pero allí estaba él, en algún lugar, brillando en su pérfida vanidad por haber matado a una familia: su familia. ¿Cómo diablos se puede vivir con eso?

Quizás teniendo un rincón donde acurrucarse y esperar la muerte.